BlackBlog

Série Natureza Urbana - A Primavera*

2004-10-02T21:57:00.000-03:00

É primavera, e há mais vestidos floridos nas ruas do que flores. Há um ligeiro rosear na tez das meninas mais branquinhas. Há mais bicicletas circulando, e também há mais crianças descalças. Sorrisos voltam a figurar nos rostos de gente que se imaginara carrancuda. É primavera e, apesar da poluição, o ar está mais fresco.
As mulheres têm mais desejo e os homens estão mais dispostos. O trabalho continua o mesmo, mas se acorda menos cansado. Anda-se mais a pé quando é primavera. As árvores voltam a tomar postura ereta e suas copas estão mais frondosas. Os velhinhos sorriem mais e os mais jovens parecem-se ainda mais jovens. Assiste-se menos à televisão.
Quem fumava muitos cigarros por dia diminui pela metade o consumo. Os bares estão mais cheios e os cinemas, mais vazios. Nos shoppings, há mais gente passeando e menos gente comprando. As brigas de trânsito são menos recorrentes nessa época. Não se vira a cara quando chega a primavera.
Lê-se mais Vinícius de Moraes e menos Rilke. Lê-se mais poesia e menos notícias. A brisa sopra leve e acaricia os rostos dos mais gentis. Grandes edifícios ficam menores e há menos gente querendo se jogar deles. Nos aparelhos de som, há mais bossa nova e menos roque.
É primavera, e a guerra no Iraque continua, os juros sobem, doenças letais são descobertas, o império americano declina, casais brigam, pessoas tropeçam... Mas é tempo de olhar o mundo com mais esperança.

*Reacende a velha chama em André Kameda.

Série Natureza Urbana - O Vento*

2004-09-12T17:57:00.000-03:00

É o vento gelado que faz as pessoas permanecerem em casa. Mas não é o vento que, de fato, se sente. É o vento que se vê ou apenas se ouve. Aquele que vemos desfolhar as árvores e balançar os fios elétricos dos postes. Aquele que vemos mover pesadas nuvens de chuva. Aquele cujo assovio mistura-se aos sons das moto-serras e britadeiras.
Não sei porque me atrevo a escrever. Disponho de parco material para a poesia e de menos ainda para a prosa; não tenho potencial nem talento; não tenho pretensões e muito menos disposição. Aliás, presunção parece ser a melhor palavra para descrever este momento, ou melhor, esta vida. Porque, afinal, não há vontade para se fazer muita coisa quando se descobre que a felicidade é uma ilusão. É isso: ilusão bem poderia ser sinônimo de felicidade: em vez de dizer estou feliz, diríamos estou iludido. Ah, mas é tão mais fácil o pessimismo. Mas devo dizer que não foi pela facilidade que o escolhi. Pelo contrário, ele me escolheu, é como que um destino. (Na mente ecoam algumas reminiscências, faíscas de algumas fundas lembranças: "ser gauche na vida", "eu tomo tristeza", "nunca conheci quem tivesse levado porrada").
O vento lá fora continua soprando. Parece-se com um blues. Com um lamento de nêga escrava cantando o seu sofrimento e de seus ancestrais. Oxalá nos proteja desse vento que traz más notícias. Talvez ela tenha pensado isso. Talvez não, porque a vida inteira ela só soube de má notícia. Ah, como me mete medo essa nêga. Ela não pára de me olhar. A alvura de seus grandes olhos é o que mais me amedronta - de certo modo, também fascina. Eles estão crescendo, crescendo, ah, não!, agora é impossível, eles vão explodir, não, vão implodir... Ah, como eu poderia me enganar, isto não são olhos, é o coração. Como é inusual dizer: quem vê cara, vê coração. Estava na cara que era o coração. Ou era o coração que estava na cara? Agora não importa, porque, como o gelo que derrete, a imagem se desfez.
No entanto, o vento continua soprando. Continua perscrutando seu vário percurso, por entre vãos e desvãos, vendo desvairamentos virulentos de virgens de vinte e tantos anos; observando os servos servindo a seus senhores sem pestanejar; escutando a esposa escusar-se do ex-marido; tateando as intatas tetas da pueril prostituta; penetrando o poro impossível.
Esse vento, em suas errâncias no espaço-tempo, tudo vê e tudo sente. Depois sai, intratável e triunfante, consciente da tarefa-cumprida e de todo-caminho-percorrido. Por isso permaneço em casa: para rir do vento e zombar da sua aparente onipotência.

*André Kameda anunciará o Apocalipse.

Domingos*

2004-09-12T17:47:00.000-03:00

Estes domingos... tão vazios e, no entanto, tão cheios de poesia. Os raios de sol são mais tímidos, como que anunciando o fim da semana. Um misto de preguiça e tristeza nos abate, ganhamos ares existencialistas, mas uma certa preocupação pragmática - segunda acordo às 7h, tenho uma reunião na terça e quarta saio com os amigos - também nos atinge.
É o fecho de um ciclo mas também não deixa de ser o começo de um outro. (Há preguiça até para escrever esta coisa aqui. Por isso deixo claro, isto que lês é apenas uma coleção de frases soltas sobre este dia da semana). É hora de recolher-se no quarto e ficar quieto, sem pensar em nada.

*André Kameda publica coisas antigas e gosta de Rubem Braga.

Tempos Modernos*

2004-09-12T17:21:00.000-03:00

Nesta noite cansada, pensar sobre a escuridão das pessoas não faz muito sentido, já que é este espaço em branco o que realmente me assusta, e quando volto a mim percebo que duas linhas já se foram, a custo de nenhuma reflexão, mas afinal não é isso o que o mundo nos exige, rapidez nas coisas, é preciso ser rápido, mais rápido, pegue o bonde andando senão deus chronos nos devora, pronto!, estou dentro, mas o mundo vai passando diante de meus olhos, mimetizo agora a flanerie de Baudelaire e penso como foi possível em tempos tão antigos, não seríamos então todos loucos?, porque de repente dá uma vontade imensa de gritar, um grito pro mundo ouvir e botar no chão aquele do Münch, ah, esses expressionistas, esses sim eram loucos, cortavam orelhas e tudo e ainda se pintavam depois, deviam ter tomado ácido, penso, mas que nada, é apenas uma técnica, um jeito de dizer as coisas, assim como o que digo, ou melhor, o jeito que digo, é reflexo de meu tempo, tempos derradeiros, a derrocada de Apolo e enfim a vitória de Dionísio, deus que não sei por que me lembra de biscoitos, que remetem à madeilene proustiana que, por sua vez, lembra-me a infância, ah, a infância querida que os tempos não trazem mais, a moeda de dez centavos de cruzados que tilinta no chão de azulejos, o cheiro incomum da panela de pressão da vizinha - devia ser um feijão muito bom o dela, constato comigo mesmo - isso está tão arraigado em mim, isso sou eu!, isso sou eu!, então sinto vontade de pular, de pular alto, muito alto, mas aí talvez na volta eu não encontre um chão, imaginem que tragédia eu não encontrar um chão, então desisto e parto para uma outra, talvez um outro bonde trem metrô, sei lá, tanto faz, só não dá pra ficar parado, parar gera reflexão, que gera angústia e não quero sofrer, sofrer é para os fracos, sou discípulo de Epicuro, diversão levada a sério, se é que você me entende, ironia é o único modo de sair dessa roda de infortúnios a que chamam Vida, não, vida, com maiúscula me parece solene demais, e quando dou por mim já estou no bonde de São Januário, levando mais um otário pro trabalho, então penso que podia pegar o bonde da Esperança, mas ela não existe, só vem a ser, é um vir-a-ser infindável, só existe no porvir, ou será no devir?, não importa, são duas formas de se dizer a mesma coisa, voltemos àquilo que estávamos falando, não percamos o fio de Ariadne, ah, esses labirintos de palavrórios me lembram de Borges, escritor de muito talento, brilhante, me faz até desconfiar que embaixo de minha cama há um Aleph, de quando em vez dou uma olhada para ver se a máquina do mundo se entreabre...

*André Kameda vota na segunda opção.

2004-09-09T20:43:00.000-03:00

ESTÁ DECRETADO.

ELE VOLTOU, AGORA PRA FICAR!

2004-09-07T21:50:00.000-03:00

Abandonado. Toatalmente deixado de lado. É assim que este blog está. Todos aqueles sonhos, devaneios de se retomar a comunidade bloguística do Black Blog original foram ao chão. Ninguém se interessou. Ninguém leu. Ninguém escreveu.
Mea culpa, mea maxima culpa. Também não escrevi nada, acho que é a segunda vez que entro neste blog.
Uma ressalva deve ser feita. O senhor Zaplana Portella foi o que mais militou neste espaço, embora eu ache que uma certa emissora de TV tenha lhe sugado todas as energias. Obrigado Klingah. Ressalva deve ser feita também ao Eugene, que deu o pouco de sangue que lhe restava nas veias para este modestos pixeis.

Agora peço a manifestação de todos.
Fechamos o bar agora ou ainda tentamos mais um pouquinho?
Eu voto na segunda proposta.

C. Quero

Voltei só

2004-08-13T21:55:00.000-03:00

Há muito tempo não passava por aqui. Pelo jeito, eu não fui o único... De qualquer forma, vou deixar umas poucas linhas, apenas para não passar em branco. Pode ser?

Não fiquei sem escrever à toa. Durante esses longos dois meses, andei pensando sobre os mais variados assuntos, mas não encontrei nada tão bom para preencher o glorioso espaço desse blog. Fiquei sabendo de novas pessoas que acessaram nossa página. Até entramos em uma lista de blogs favoritos de uma amiga (Valeu Amandita!!!). Quem diria.... o maisblackblog fazendo sucesso no universo virtual.

É impossível não falar da nova onda da Net. Infelizmente, ainda não é o nosso blog (por pouco tempo, eu espero). É obvio que estou falando do Orkut. A princípio, achei aquilo tudo uma babaquice. Relutei, recusei alguns convites, mas hoje sou o maior incentivador do negócio. Já ganhei umas cinco pessoas aqui do trabalho. A comunidade da emissora está crescendo a cada dia...

Mesmo sendo um dos maiores apreciadores do Orkut, ainda não descobri qual a verdadeira finalidade do negócio. Sei que é muito bom para o ego. Temos amigos, fãs, admiradores, pessoas que postam coisas engraçadas no profile.... Também serve para encontrar amigos distantes, pessoas que um dia passaram pelas nossas vidas, mas o tempo tratou de afasta-las. Isso é legal. Até aqueles com quem eu não falava muito, hoje são grandes companheiros de Orkut.

O problema é que a nova moda não agrada a todos. Aqui no trabalho o bicho foi bloqueado. Ninguém mais consegue acessar o www.orkut.com. Tentamos outras vias, mas também fomos bloqueados. A perseguição está brava. Mas eu não vou desistir!!!!

Só me resta, portanto, acessar o meu profile e conferir meus novos amigos da minha casa ou da faculdade (o que é mais provável, porque a minha casa, nesses últimos meses, tem sido apenas o lugar onde eu durmo nas poucas horas do dia que me restam).

Antes de terminar esse texto, que não diz nada a ninguém (nem a mim mesmo), quero tornar público o meu pedido de desculpas. Sabe como é, né... Todos nós estamos atolados de trabalho e a cabeça começou a ficar preocupada com outras coisas. Faltam tempo e idéias para rechearmos o conteúdo desse blog. Mas não desistam de acessa-lo. Prometo que ainda convenço o restante da lichaiada a voltar a postar por aqui.

Saudações santistas...

KPortella conseguiu cinco minutos de folga e lembrou de todos os companheiros que adoram acessar blogs alheios, como esse.

...

2004-07-05T10:26:00.000-03:00

ATUALIZA!!! ATUALIZA!!! ATUALIZA!!!

2004-05-22T22:32:00.000-03:00

Independência

Sábado, começo de noite: se despediu do namorado, não iriam sair naquela noite. Comeu duas bolachas, um copo de suco em pó light sabor uva itália, passou no banheiro e foi para a cama. Mas não dormiu. Refletiu sobre um assunto que há muito dominava seus pensamentos. Fechou os olhos e sorriu.

Domingo, meio da tarde: Foi à casa da amiga entendida fazer uma produção. Saiu com unhas novas e um ousado corte de cabelo. Ria consigo mesma, satisfeita.

Segunda-feira, pela manhã: Pegou o ônibus que levava ao Centro. Desceu no ponto da antiga Catedral. Subiu a rua do Bosque, virou na segunda esquina. Entrou na casa onde a imobiliária funcionava.

Segunda, 80 minutos depois: Conferiu o nome da rua e a numeração. Chacoalhava o pequeno molho de chaves. Era ali mesmo. Olhou para o prédio acinzentado, apertou o botão do porteiro-eletrônico, ouviu o estalo e entrou. Antes hesitou, mas só um pouco.

Segunda, 13 horas: Assinou na linha tracejada. Ficaria apertado, mas estava decidida. O apartamento 12 tinha uma nova inquilina. Agora, tudo seria rápido.

Terça-feira, começo da tarde: Se matriculou na auto-escola. Já estava na hora. Em menos de seis meses não confundiria mais embreagem e acelerador. Não mandou e-mails naquela tarde.

Quarta-feira, umas 11 horas: Entrou na loja, rumou direto para o segundo piso. Não esperou pela lábia do vendedor. Mostrou o dinheiro e apontou a mercadoria. Saiu com um celular novo.

Quinta-feira, após o café-da-manhã com a mãe: Fazia frio, então andou rápido em direção ao ponto de ônibus. O celular com a bateria devidamente carregada. Enquanto lia o folheto de ofertas decidiu pelo guarda-roupas de cor marfim, banquetas coloridas, o fogão de quatro bocas da promoção e uma geladeira de 190 litros. Teria de combinar direito a entrega das mercadorias. Compraria também um colchão novo.

Sexta-feira: Pela manhã, foi à médica. À tarde, visitou a amiga, revisou as unhas e jogou minutos de conversa fora. À noite, jantou com o namorado, a mãe e a sogra. Riram bastante. O rapaz estranhou o novo celular, mas calou.

Sábado, 17h45: Desligou o telefone na cara do namorado. Foi para o quarto, abriu o gaveteiro, tirou calcinhas, meias e uma velha mala grande. Falou com a mãe. Quando terminaram, não havia mais o que dizer. Saiu sem olhar para trás.

Domingo, com os primeiros pássaros:Era um novo dia. Sorriu. Havia muito o que fazer, limpar, ajeitar e cuidar. Vida nova é assim. Leva um pouco de tempo até se ter costume. Inesperadamente, uma lágrima escorreu do olho esquerdo. Era necessário se adaptar, mas não temia. Abriu uma das vidraças e se sentou na banqueta verde. Tomou um copo de suco de laranja de caixinha e comeu dois pacotinhos individuais de biscoito crocante com um pouco de requeijão. Tudo estava muito mais gostoso. O sol brilhava mais por entre as janelas ainda descortinadas e uma brisa trouxe aquele ar de fescor.

Independência.

*Eugênio Augusto Brito, numa noite estranha de sábado, achou que este blog deveria ficar menos político.

2004-05-19T10:04:00.000-03:00

Azedo demais

Antes de mais nada, quero dar as boas vindas aos nossos novos parceiros de blackblog. Tenho a certeza de que nossas discussões ficarão ainda mais ricas com a ilustre presença dos senhores. Outro detalhe: por favor, divulguem o nosso blog. Estou cansado de ser um dos poucos seres humanos da face da Terra a acessar esse endereço....

Bom, vamos ao que interessa. Antes de qualquer coisa, me sinto lisonjeado pela discussão que o meu texto anterior gerou por aqui. Cartas e mais cartas chegaram à minha casa, além de comentários, acenos e olhares de admiração por todas as ruas da cidade. Lamento apenas a postura do sr. Kameda, que já assumiu de vez a condição de fp (funcionário público). Minhas orações não cessam e, um dia, o Hapunêis voltará à sua essência jornalística. Tenho certeza.

Agora, o texto. Tenho andado meio azedo nos últimos dias. Quando penso em algo para escrever por aqui só me saltam críticas e comentários pouco elogiosos a respeito das coisas. Dessa vez, quero falar mal dos processos (pouco) ‘seletivos’ das empresas mundo afora. Em especial, as de jornalismo.

Na última semana, alguns de meus amigos foram convidados a participar do processo na Editora Abril. Foram mais de 6 mil estudantes inscritos para o estágio e apenas 150 (mais ou menos isso) deles foram chamados. Não. Isso não é mágoa de quem ficou de fora da seleção. Eu também fui chamado, mas não pude comparecer por motivos de força maior.

Até aí, nenhuma novidade. O problema é: como fazer uma seleção justa eliminando mais (bem mais) de 5 mil neguinhos em apenas uma tacada? Para piorar a situação, fiquei (eu e outras pessoas) sabendo que o único quesito para a seleção foi o famoso QI dos candidatos. QI, para quem não sabe, significa ‘quem indicou’.

Não vou dar nomes (tanto de quem acusa, como de quem defende ou de quem me revelou esse ‘segredo’). O grande problema de todo esse processo é que a Abril saiu por todas as faculdades colando cartazes convidando os estudantes a participarem do processo e, no final, apenas os conhecidos foram chamados. Isso, obviamente, deixou de fora muita gente capacitada, que poderia estar muito bem fazendo as provas.

Seria muito, muito mesmo, mais fácil para eles chegarem nos funcionários e pedir uma lista com os nomes de seus amigos ‘bons de jornalismo’. Eles não teriam seis mil nomes e não perderiam tempo recebendo mais e mais e-mails com candidatos às vagas.

Sei que isso não acontece apenas na Abril. Os defensores do tal ‘negócio’ garantem que isso ocorre em todos os lugares. É mentira, mas de qualquer forma.... O problema é que não podemos nos conformar com essa situação. Isso é injusto e pouco rigoroso. Quer dizer que todo o meu esforço para me formar um bom profissional vai por água abaixo só porque não conheço nenhum fulano dentro da empresa????

Hoje, na Abril, como aconteceu comigo e com a maioria dos meus amigos, meu QI foi aprovado, tanto é que fui chamado para o processo. Mas amanhã pode ser que isso não aconteça. É por isso que precisamos lutar contra esse tipo de coisa. Com certeza, a imprensa seria um pouco melhor se esse processo fosse extinto.

Como não sei onde estaremos daqui a uns 20 anos, fica a minha sugestão: se algum de nós for chefe de um desses ‘gigantes’ da mídia, que seja um pouquinho mais justo na seleção dos funcionários. Nós não perderemos nada com isso....

*KPortella aposta no sucesso profissional de seus amigos e tem esperanças de diminuir um pouco as injustiças desse mundo.

2004-05-18T18:32:00.000-03:00

Palavra do editor

Os sr. Kameda e o famoso radialista de emissoras AM conhecido como Zaplana Portela têm usando os sacros pixels deste espaço para travar uma inútil polêmica que me cheira
à auto-promoção tão típica das épocas eleitorais. Eu como idealizador , diretor e editor deste que é um veículo de comunicação democrático e vanguardista, sinto-me no dever de chamar a atenção do senhor leitor e da senhora leitora para alguns fatos relevantes sobre estes dois dignos colunistas:

1. É do conhecimento público que o sr. Zaplana Portela se utiliza de tão sonoro nome com o uma forma de ludibriar ouvintes mais ignorantes da rádios AM populares, que ficam fascinados com o jingle que lhe deu fama (Zaplaaana Porteeeéla- Voz de Trovão). É também bem sabido que o sr. Portella já usufrui de dois cargos na burocracia da Universidade e em uma conversa reservada com este que vos fala já admitiu que em seus sonhos mais íntimos almeja chegar um dia à diretoria da escola. Zaplana Portella é também reconhecido como um consumidor inveterado de certo produto fornecidos por um imigrante ilegal de Hong Kong.

2. É sabido que o senhor Kameda, apesar de gabaritado funcionário público, guarda em segredo histórias escabrosas e inconfessáveis que revelou para este colunista em momentos de bebedeiras. É também sabido que contrariando os sacro-santos-nacionais-desenvolvimentistas-getulistas estatutos dos funcionários públicos, o sr. Kameda exerce tripla jornada: além de funcionário público, é repórter de um veículo que se dá à narrativas aventureiscas além de vendedor de pastéis em umas das feiras publicas desta capital, como já foi noticiado por nossa reportagem. É também de conhecimento público e notório, como já foi registrado por um de nossos correspondentes norte-americanos, que o sr. Kameda é chegado numa birita.

Penso que ao trazer à tona tais fatos ajudo o estimado leitor e a estimada senhora leitora a verem com outros olhos a polêmica que foi travada. Percebam que tal peleja, com artigos chorosos, frívolos e infindáveis só serve para que estes dois senhores tentem em vão conquistar a hegemonia neste espaço.
Desde já, peço-vos que mantenham os dignos olhos abertos para os estratagemas de tão notórios crápulas. Não se deixe enganar por demagogos, amigo leitor.
Como editor, diretor, idealizador deste veículo e verdadeiro guardião da democracia não demitirei tais senhores. Mas aviso-lhes que minha paciência tem limites
***

Aproveito para anunciar nossas novas contratações que devem nos brindar com suas pérolas nas próximas edições:

Dr. Bernardes: Famoso polemista e também funcionário público, tecerá suas impressões sobre esta e a outra vida em textos bem lapidados e regados à taças de conhaque de alcatrão.

Mme. Alcantara: Notável e bela dama que através de seu beletrismo sondará os mais recônditos veios da alma humana.

E. K. Britto: Jornalista, publicitário e funcionário público, com sua prosa profunda e agradável trará alegria e cultura para suas tardes vazias.

*Caio F. F. Q.- editor

2004-05-13T15:01:00.000-03:00

Por falar nisso...
Achei louvável o comentário do sr. Portella. Sei bem dos detalhes da história dele, o que me faz compreender ainda melhor a sua indignação. Mas tenho algumas reparações a fazer. Primeiro, espanta-me a assertiva “é incrível como alguns funcionários públicos são hipócritas”. Nem a ressalva de que apenas alguns deles o são torna o comentário pertinente. A questão que se coloca: é o funcionário público, investido de seu cargo, que é hipócrita, ou o cidadão? Não creio que haja servidores hipócritas e cidadãos honestos coexistindo numa mesma pessoa (reminiscências de Cláudio Abramo).

Uma segunda questão: por que esses funcionários agem da maneira como se coloca no texto (“o único objetivo desses parasitas é manter o seu emprego e o seu salário no final do mês”)? Nesses tempos bicudos, de crises estruturais de desemprego e de crises de conjuntura do sistema capitalista, o que resta aos trabalhadores, incluindo aí os funcionários públicos, é garantir o ganha-pão no fim do mês. Todos sabem que as balizas éticas se alargam em épocas de crise, ainda mais em países na periferia do capitalismo global, e não vejo nenhum defeito de caráter em ter como objetivo primordial a manutenção do emprego.

Também não consigo ver problemas em “a última coisa com a qual parecem se preocupar é com a recuperação desses meninos”. Você sinceramente acha que o funcionário da Caixa Econômica está preocupado com a liberação do fundo de garantia de algum trabalhador? Ou que um funcionário do INSS está preocupado em conceder uma aposentadoria a algum velhinho? A burocratização do funcionalismo público não objetiva senão à impessoalidade. Normativos, regras, leis são instituídos para que se mediatize cada vez mais as relações entre governo e população. Assim, o Estado abstrai-se e torna-se o intocável. Na esfera privada, a mesma coisa: o patrão já não existe. Há conselhos administrativos, departamentos de recursos humanos, gerentes, sub-gerentes, mas o patrão mesmo, cadê? A velha luta de classes, infelizmente, se sofisticou.

Concordo com algumas observações do sr. Portella, mas acho que o buraco é mais embaixo e a razão dos problemas mais em cima...

André Kameda é funcionário público do INSS

2004-05-11T18:22:00.000-03:00

Intolerante, eu???

É uma pena que só paramos para pensar nas coisas ruins quando elas começam a atingir nossos umbigos. Eu sou assim. E você também. Estou falando isso porque só comecei a questionar o tratamento que o Estado dá aos menores abandonados quando alguns deles se tornaram meus vizinhos ‘indiretos’.

Não. Eu não vou entrar em detalhes. Eles não interessam. Também nem sei se esse assunto é de interesse desse blog (e de seus leitores). Mas, como ganhei carta branca para escrever qualquer coisa por aqui, não vou hesitar. Então, vamos lá.

É incrível como alguns funcionários públicos são hipócritas (ressalto: disse alguns). No meu caso, falo daqueles que são encarregados de habilitar os jovens abandonados. O que tenho visto no meu pequeno contato com esse grupo, no entanto, é que a última coisa com a qual eles se preocupam é a recuperação desses meninos. O único objetivo desses verdadeiros parasitas é manter o seu emprego e seu salário no final do mês.

Falo a respeito de um abrigo onde menores que se dizem abandonados ficam sob a guarda do Estado. Não demorou muito para eu (e todo o bairro) perceber que de abandonados eles não têm nada. São, na verdade, menores infratores, que cometem pequenos furtos e adoram ameaçar os estrangeiros que passam pelas ruas. Outro dia mesmo ouvi um deles comentar: “a gente tem que ‘zoar’ os bolivianos aqui mesmo, porque lá na Bolívia os brasileiros não tem vez. Eles fazem isso com a gente”. Quanta ignorância....

Mas eu não tenho muito que culpar esses meninos. Afinal, eles cresceram assim, abandonados, humilhados, sem orientação nenhuma. O que me revolta, na verdade, é o descaso das pessoas que deveriam trabalhar para recuperá-los. Elas são pagas para isso. Mas não parece. Não sei quanto ganham, mas pelo serviço prestado tem-se a impressão de que eles fazem apenas um favor para o Estado (e consequentemente para nós também).

É claro que não estou falando nenhuma novidade aqui. Todo mundo já está careca de saber que esse sistema está para lá de falido. O problema é que essa falência está batendo à minha porta agora. Por isso estou assim, indignado. Eu sei que não contei os detalhes do problema, por isso ele parece tolo. Mas isso não importa. Fica aqui apenas o meu protesto. Blah!!!

*KPortella
Ainda não aprendeu a contar boas histórias, mas não esconde sua insatisfação com incompetentes.

2004-05-10T15:34:00.000-03:00

Da ressurreição

Todo mundo sabia que ele não passava de um louco. Desde que fez 17 anos contava que ouvia vozes esquisitas, cantos de pássaros e trombetas de anjos no meio da aula. Ninguém levava a sério. Ele sempre fora esquisito.
Com o tempo, seus pais começaram a se preocupar. Mais de uma vez foi internado, mas nada o convencia de não era um escolhido de deus. Insistia que já havia andado pelas águas daquele rio poluído, que numa festa em que todos estavam bêbados havia transformado água em cachaça e que havia conseguido levitar dentro do banheiro da faculdade. Ninguém nunca havia presenciado nada disso. Na verdade, ninguém levava a sério.
Saiu da faculdade, desistiu do Jornalismo. Naquele ponto ninguém mais agüentava suas pregações no metrô e nos corredores. Seus amigos se afastaram e ele se tornou motivo de piada até mesmo entre os professores.
Saiu pelo mundo. Dizia que realizava prodígios. Ninguém nunca tinha visto nada. Alguns hippies que mendigavam na Av. Paulista se encantaram com sua figura barbuda e largaram tudo para segui-lo. Nunca presenciaram nenhum milagre, mas não se importavam.
Com o tempo criou fama. Ia aos programas de televisão falar da nova boa nova cujos princípios se encontravam no livro que estava escrevendo. Pedia contribuições em dinheiro para a publicação. Ninguém deu.
Um dia, num desses programas, encontrou um antigo colega de faculdade. Reconheceu-o e, diante das câmeras, disse que haviam sido bons amigos na juventude. O jornalista, transtornado e preocupado com sua reputação, negou por três vezes. Todo mundo levou a sério.
Uma de suas andanças o levou a uma tradicional faculdade de Direito, reconhecida pelo catolicismo de seus alunos. Enquanto falava, todos riam, puxavam suas barbas e cuspiam em sua cara. Quem se importaria?
Ao final da visita, os estudantes vieram lhe dizer que haviam preparado uma surpresa. Algemaram-no e o levaram para o meio do pátio.
Haviam montado uma cruz.
Os hippies disseram que ele ressuscitou depois de uma semana.

*Caio F.F.Q.

2004-05-10T15:06:00.000-03:00

Nem beat nem pop, nem loser nem gonzo. Apesar de adorarmos rótulos, somos tão pretensiosos que os deixamos para as gerações futuras. RE-Começou a brincadeira.

Ressuscitou o falecido BlackBlog. Vamos ver se dura algum tempo

2004-04-21T17:26:00.000-03:00

Será a volta aos bons tempos do velho BlackBlog?
Veremos...